blogtala74

2012-01-27T12:15:00.000-08:00

Continuo a falar Poesia. Sim, continuo. Em perspectiva um novo poemário. Se possível para este ano. Eis algum dos poemas

PASSEIO NA RUA NJIGA MBANDI

Noite tão preta como um eclipse.
Njinga, aqui perto
vem de novo. A vida exaurida
o preto bantu dos seus cabelos enormes.
Não sei de cor o passado
não sei se o passado já passou
apenas sei que chagas antigas
são a minha língua.
A rua onde ela mora é uma dor intensa,
sei também: um poema fatigado
começa no passado conserva a preta escrita
e comigo tece a forma de uma briga
com a guerrilha que nos vem do sangue.

2011-12-26T01:29:00.000-08:00

Inéditos publicados neste Blog em 2006, que julgava esquecidos

tudo parece que foi ontem

por um dia de parto

escreve-se um comício:

tudo parece ontem

o hospital e o paraíso.

os mesmos anjos
no limite d'ervas.

estamos reunidos com o doutor do

mundo

ninguém escreverá uma dor que seja.

no meu caderno de palavras prosseguem os rascunhos, certo
dia que ouço o barulho que vem da cozinha, os curtos passos de uma mulher
atarefada, atarantada, bailo naquele átrio, o barulho próprio das cozinhas, a
imaginação compõe uma orquestra. inédito absorvível, provavelmente ainda não
concluído. eis...

LABORATÓRIO

Tagarelando a orquestra teus utensílios

cada vez mais teus sons o toque de um copo

uma tampa rolando o ruído da frigideira

tangível teu corpo deste ímpeto informe

mãos no olfacto som no paladar,

água na fervura. você me aquece,

cheia de temperaturas

em todo teu corpo houvera uma tempestade:

o corpo candente

a farinha branca

a panela a ferver e eu a ferver

fogo no espírito, operária

de novo venho entregar-me

faço parte dessa fórmula secreta

aprontada em ponto de fogo.

2011-12-01T05:43:00.000-08:00

PALAVRA INDOLOR

A palavra indolor tu a tens livre
tu afagas a palavra que mais se sente
tu a aproximas de mim é pequena e dura
começa na consciência
resolve-se em barulho;
dizem mesmo que cabe dentro de uma rosa
pode ser uterina como um mioma
pode ser cutânea uma cicatriz
também gestante gemido palavreado;
mais cabe em ti repousada. lírica. roliça.
Com ela mato a sede

2011-11-26T02:06:00.000-08:00

DESCER À CHUVA

..

chega dos rumores tece um parto à chuva;
sua bruma é o leite da manhã;
tem duas ânforas dispersas no peito
e alimenta os nervos à flor das paixões.

também eu desci à chuva cede-me uma ânfora;
havemos de conversar carne na carne;
na bruma da sua pele produzimos a língua;
os nossos nervos aproximam-se
como duas aves lânguidas tomadas de espasmos.

in a vitória é uma ilusão de filósofos e de loucos

......

(minúsculas águas)

a vida é para mim um aguardar d'águas;

o âmnio esclarece-me a visão.

quando chove estendo o corpo à beira das estradas,

marcho onde retorna o arco

íris sempre atento à púrpura o olhar de uva e

quando o sonho move águas

e a menina do olho bebe leite

como a prostituta singela em seu feriado

desdobra a seiva que destina ao mundo abastado.

ainda chego matinal ao orvalho e recolho

os três poemas: a semente. o grão. o fruto.

in o gasto da semente

2011-11-13T08:21:00.000-08:00

OUTRAS LEITURAS

RICARDO RISO REVISITA CABO VERDE
...

Numa viagem que pressupunha breve ao blog 'sonhos não envelhecem', deparo-me com a antologia que distingue poetas de Cabo Verde - ANTOLOGIA DE POESIA CONTEMPORÂNEA - organizada por Ricardo Riso e bem ilustrada por Abrão Vicente e Mito Elias. O prazer da leitura discorre os olhos e distende meus neurónios sobre a matéria, vários corpos figurativamente belos que são poemas, as vezes prosa, rutilantes como o sangue das artérias e fui-me embora com eles, festejando. Abreviando, aflora-me o espanto, aborda-me o belo experimentalismo de Filinto Elísio. Coisa nova. Vou procurar ler mais este poeta no que tange ao seu estruturalismo, a sua metáfora de ponta e ao seu coeso estilo. Também os nervos colheram de Margarida Fontes uma coisa linda, na lucidez dos seus descaminhos. Espanto, minha gente. Sempre digo que tenho sorte quando encontro tão "novos" poemas. E agradeço.

2011-11-05T02:29:00.000-07:00

A GRAVATA AMARELA

Eu e a Ruth Pemba sonhamos muito.
Foi por mero desejo que começamos a cruzar os sonhos, mas ela com algum
capricho afirmava que tudo não passava de simples coincidência. Tenta
ludibriar-me e desexplicar como tudo foi e não foi mas a verdade tem mais essa:
desde o primeiro dia que a vi, imaginei coisas tão novas do que se pode ter de
uma mulher, enquanto o seu olhar me despia. Logo, a culpa é também minha e não
há-de jamais ser órfã.
Ruth vivia no nono andar do edifício cinco e normalmente chegava a pé
até cá abaixo onde moro. Da primeira vez pesava-lhe a noite, mas estava uma lua
libidinosa e compensadora. Cheia de bunda, uma boca rude e fresca num riso
maciço, foi a estender e a distorcer-se em idas e voltas, até que o primeiro
dos meus sonhos ela o reviveu completo. Estava um sol abrasador nesse sonho e
ela comigo amorosamente sós, fritando os miolos no inferno, passe o exagero.
Depois ela contou-me com exactidão meu próprio sonho e foi talmente que
estremeci enquanto ela não desbocava o tal riso carnudo numa boca cheia.
Nossa comunicação restringia-se a crises de sonho que citávamos um para
o outro, desde a noite que acordei pesaroso para escapar de um pesadelo.
Encontrei-a instintivamente, atónita, como se escapasse de uma fúria e que
havia encontrado a serpente exactamente onde eu a detivera.
- Andou por aqui uma serpente?
Fiquei assustado, mais sério do que no outro dia. Não acha que é
coincidência demais sonharmos os mesmos conteúdos, sempre? Praticamente não nos
conhecemos – estranhava algo furioso mas metódico; eu sei que para com ela os
meus motivos são simplesmente eróticos e, por esse andar, havia já ultrapassado
o necessário.
Continuávamos essa insólita convivência contra um mundo que nos vigia,
por obra das circunstâncias; correu tudo bem como os anjos quiseram nos
primeiros doze oníricos meses até que aconteceu o caso da gravata amarela.
Acontece que andava eu acordado num festival de sonhos, alguma vez,
quando um casal amigo apareceu, não sei se para casar, sonhar ou para se
embebedar. Pelo rumo do dia eles se embriagaram mesmo. Disseram-me que estavam
algumas horas atrasados e que iam se casar. Era quinta-feira e em Luanda os
casamentos são geralmente celebrados às sextas-feiras. Portanto, não podiam
estar atrasados como tal. Saí logo que se foram embora, fui comprar uma gravata
para me arrumar e ir de fato assistir ao casamento amigo.

Numa dessas casas espelhadas que agora invadem a baixa de Luanda – e
digo agora porque ainda há pouco a cidade carecia de espelhos e tinha acumulado
o lixo do mundo; e digo mais porque noutro tempo o que encarecia a vida não era
o ter que pagar mas ter o que comprar, com a guerra desinvestindo, a cidade
parada - numa dessas casas comprei,
dizia, uma gravata amarela.
Aprumei-me, vesti um casaco cinza e uma calça mais escura. A camisa
branca subjugava-se ao vistoso amarelo do meu adereço. Eu esbanjava entusiasmo
ao ponto daquele fulano que nunca me dirigiu conversa indagar perplexo:
- Senhor Afonso, onde tanta alegria vai?
Ia eu para a conservatória testemunhar o casamento de um amigo com a sua
flor – disse-lhe com poesia, meu sorriso resplandecia aos pequenos raios de sol
que acabava de descobrir-se por dentro da minha timidez; o meu sorriso sabe ser
vasto quando o momento assim pensa, até pelo menos chegar algo que me amargue.
O que amarga é também vasto, ou mágoa, qual desacordo. Nem seja sombra.
Reparei quando a voz debilitada do mesmo fulano suava por saudar outro
qualquer, quase que na mesma conjuntura:
- Senhor Vita, onde vai tanta alegria?
Assustei-me: há-de o tal Vita estar em minhas circunstâncias? O caminho
dele achega-se ao meu? Podemos padecer da mesma alegria como adeptos de um
mesmo clube ou é o povo que tem em alguns os mujimbos e a ironia… Os rumores
chateiam-me.
Levanto os olhos e vejo um senhor de cinzento; um cinza menos vistoso do
que a qualidade do meu traje. O que acabou comigo é o caso de que o tipo trazia
inequivocamente a minha gravata, o brilho amarelo da minha forquilha,
assustei-me de novo. Quase o vi sorrindo com os meus olhos, digo que o que
achei nos seus olhos é a minha boca sorrindo ainda à brisa, digo, ele estava
coberto de toda minha alegria.
Respondia então ao fulano:
- Vou para o cemitério; vou a um funeral – disse numa resposta folgada.
Achei difícil qualquer homem que seja, ir a um funeral com uma gravata
amarela. Penso que cada cor serve a um determinado lugar ou destinação. Não
gosto, por exemplo, ver o presidente empossar ministros com um fato preto; as
grandes catedrais podem fascinar com paredes brancas; a cor do uniforme da
polícia nacional é um claro exemplo de como se pode estar bem com a cor.
- Quem é aquela pessoa? – perguntei logo que o homem cinzento se foi com
a sombra, sem que fizesse caso de como estávamos parecidos naquela manhã.
Tinham-me respondido que era o senhor Vita mas isso já o sabia. E
respondiam-me mais:
- É o Vita Pemba.
Não me ocorreu antes que Ruth tivesse aquele homem. Com ela me afeiçoei
e sonhei sem que algo me dissesse mais sobre suas intimidades. É lógico, nossas
relações limitavam-se à palavras sonhadas, por vezes pedaços de sonhos ou
sorrisos partilhados. De modo nenhum imaginei que Ruth Pemba fosse casada.
Senti-me contrariado sem direito ao ciúme.
Tenho um argumento de vítima, pois que naquela partilha de sonhos
ultrajados agora, ela detivera a cor e a beleza da minha gravata. Preparou o
marido para ir a um funeral com a cor mais intensa entre as cores que escolhi
para colorir-me. Senti-me invadido na minha utopia.
Fui argumentar com ela e, afinal, ela só falava coisas minúsculas, com
aquelas palavrinhas repetidas nos nossos sonhos ou, quando muito, alongava
sonhos repetidos. Sempre fora assim, desde que me vira chocado com a sua
kimbundaria; e desde aquele sonho abrasador que no começo nós sonhamos em noite
escura. Um minuto só mais e lá estava ela a me encher com a malícia do sorriso.
Deixei de lhe cumprimentar; e de lhe perguntar os sonhos de quê. Por
desilusão ou por ciúme, talvez pelas duas mágoas ou por simples ira, impus um
castigo: parei de lhe sonhar e ela não se via mais na minha memória, nem se
encontrava nas minhas noites. É muito simples: eu não tinha mais sonhos.
Para mim as coisas tomaram o rumo da gravidade. Não menos para Ruth que
passou quase a distanciar-se dos vivos
para limitar-se à penumbra do seu quarto no nono andar do edifício cinco.
Tentava apagar os dias lastimando o facto de não poder avistar-se comigo no
limbo das noitadas. Para ela os meus sonhos tinham acontecido tarde demais, ao
ponto de só agora ter vivido o paraíso onírico.
- Olha lá! É uma instância que acontece apenas na infância, porra! –
exclamei porque estou bastante admirado pelo facto de só agora ela surreambular
em canteiros da infância.
Nessa época não podia imaginar que a sua alegria passasse assim tanto
por mim. Nunca fui inspiração para ninguém! Muito depois vim a saber que por
esses meses que se seguiram ao meu distanciamento, Ruth dormia tentando avistar
o meu sonho mas apenas avistava minhas lucubrações. Algum tempo depois saía
delirando pelas ruas de muitos meses, ou seja, eram tantas ruas e ruelas do
passado numa obnubilação de muitos nervos, como quando alguém desmaia na
insónia. Ouviram-na ainda contar que toda sua vida fora um mistério. Segundo
ela, passam dezoito anos que não sonha com coisa nenhuma e isso piora a matéria
de tal mistério. Não entendi nada mas ela tinha confusamente dito isso, como eu
saberia mais tarde.
Foi um “Deus que nos acuda” com muita gente a tentar remediar o caso
receitando ervas, orações e comprimidos mas resistia a qualquer mutação da sua
vida nova. Mentira, nunca foram anos mas sim meses, ela precisaria ter mais do
que os seus vinte e quatro anos para ficar apenas com a memória daqueles
sonhos, segundo a experiência da idade. Pelo que sei, transformar meses em anos
é uma faculdade dos delírios e só dos delírios. Por isso fui, e até por dever,
procurá-la.
Encontrei-a assim na Avenida Lisboa, ali na berma do Bairro Prenda, onde
acontecia uma revolução em
pleno Outubro, com gente aos bandos atirando, com revoltas e
explosões que a acordaram no meio de outro delírio entre a sonolência e a
vigília. Não foi nada de grave. A turbulência é apenas a forma de determinadas
paixões que caracterizaram lutas armadas.
Subtil, conduzi-a à casa do Vita onde deveria estar sempre. O Vita é um
tipo fixe. Recebeu-me bem este senhor que nem sequer descobriu alguma vez que
em tempos eu sonhava com Ruth. Desconhecia por completo que a cor da gravata
que usava para ir aos funerais foi uma escolha rigorosa de um dos meus sonhos
que Ruth interceptara.
Ainda que o Vita soubesse de toda aquela partilha, abunda a meu favor o
facto de que nunca me aproximei de Ruth mais do que o necessário – pouco ou
nada conversamos, em hipótese nenhuma de haver contacto íntimo.
Demonstrou o Vita ser muito acolhedor, seriamente afável. Conversámos
enquanto lhe fui notando o sotaque dos Congos. Pode ser um congolês ou um
regressado da diáspora marcado pelo francês e pelo lingala.
- Ela estar sonhar cuesas de não prestar; eu lhi ouvir só no sonho dela;
cuesa de maluca, ahan; pessoa quando sonha tem que ficar calada, ahan; lhi veja
ainda como estar hoji, pai… Eu ir embora na Uígi. Eu lhi deixa aqui mesmo no
casa dela.
Está bem, pronto, esta forma de ser é que não presta. Admito que é
fraqueza deixar alguém que enlouquece, ma Vita não o fez por falta de
acolhimento espiritual. Desconfiava simplesmente de alguma traição que, repito,
não se dera em pleno.
Abandonada pelo marido, fui visitá-la uma semana depois. Alguma coisa se
passou nesse dia quando decidida ergueu-se e sem pestanejar sentenciou: “vou
sonhar comigo mesmo”.
Achei-a formidável e imprevisível, com uma lição para amar. Nunca vi
ninguém frenar no meio da deliração, reeducar-se e sabiamente corrigir alguns
defeitos, de modo tão inesquecível.
Praticamente Ruth saía do estado confusional para ir à guerra. Diante do
espelho temperava a cara: pintava os lábios, dizimava as sobrancelhas, pintava
os olhos, empoeirava-se… Se não fosse Outubro eu acharia ali mesmo o carnaval
ou quase.
Saiu a brilhar como uma índia com pinturas de guerra; saiu para acabar
com a minha vida de sonhos, indo para qualquer lugar e quem por pouco não
enloqueceu fui eu. Era já dada como morta em poucos anos que se interpuseram
dali ao momento que a avistei casualmente, numa terça-feira de verdadeiro
carnaval, passados quatro obnubilados anos. A esse tempo ela chamou “os anos do
chão” e sabia eu porquê.
Era a vez que passava no desfile o União Kiela, achei-a no meio das
peixeiras do município do Sambizanga que constituíam o essencial do grupo. São
as mesmas, em regra, que vendem o pregão do peixe no mercado de São Paulo. Ruth
estava uma cantiga com um floreado sobre o fundo claro da saia e um blusão
vermelho cheio de pequenos argumentos que de longe eu via cintilar como
peixinhos de prata. Estava linda e distinta no meio das peixeiras movendo o
semba do Kiela.
Concluí, de certa maneira, antes que a desejasse um dia em casamento,
que a vida vale menos sem sonhar. E foi o único modo de rogar-lhe que sonhasse
comigo de novo. Na sua resposta foi pragmática e disse: sim, aceito casar
contigo.
Na verdade eu não a tinha ainda pedido em casamento mas sei agora que
havemos de sonhar infinitivamente juntos. Deslumbrante.

2011-10-31T09:54:00.000-07:00

Genial. Estou feliz por essa poesia, caro poeta. Achei-a por acaso e assim o meu dia melhorou. Também visitei a BARCA DOS AMANTES. Muito obrigado.

2011-10-26T06:44:00.000-07:00

O COMBOIO PAROU EM CANHOCA

ao man'Lima

Lá vai a «cafeteira», bumbo de convulsões, comboio malanjino.

Lá vai um doido a desmoronar-se da época

grita a minha vida aiué aiué aiué.

Lá vai com metade de minha infância

mas os anseios sobrevivem ainda desde Kalandula

à Ilha do Cabo. Lá vai, bumbo de convulsões uéé uéé uéé

Mas cá fora era o espectáculo: quando o animal

ateava os carris, soltava-se em chamas alegre e rouco

«tem-quem-tem, tem-quem-tem, tem-quem-tem, tem-quem-tem»

hoje, da lembrança (ó sangue em meus

tempos novos) como partilhava o aceno na despedida

da última locomotiva;

Ó mãos que juntam gritos, meus irmãos

quantos são esses milhôes empurrando o

grande animal, quantos são? Esses milhões.

*****

O MEU "LIVRÁRIO"

Na sanzala há húmidas vergonhas.

Húmidas vergonhas! Veja lá o que é isso.

Dizem que são os cabelos revoltados

do meu pensamento coeso.

Andei na Universidade a evoluir o

pensamento.

Dizem que a Universidade é hoje a

única casa de Deus.

Mas quando ali passo, na minha sanzala,

rebuscam-me as veias. Dizem:

São da vida e dos nossos passos,

o teu percurso.

Como é que não fizeste

uma campa para o teu pai

em cima desta árvore?

Ah! Aquele dinheiro que geme nos meus bolsos!

Na verdade não hão-de os pássaros cantar

mês a mês a noite do meu sangue.

in a Forma dos Desejos II

2011-09-30T09:15:00.000-07:00

CORRECÇÃO: a mensagem anterior sobre o lançamento de Rosas & Munhungo é um excerto da notícia estampada no Jornal de Angola de 30/09/11.

2011-09-30T08:32:00.000-07:00

SOBRE O LIVRO DE CONTOS "ROSAS & MUNHUNGO" - Excertos
lançado aos 28/09/11

“Rosas & Munhungo”, o novo livro do escritor João Tala, foi lançado na quarta-feira à noite, na União dos Escritores Angolanos (UEA), em Luanda, numa sessão de venda e autógrafos bastante concorrida pelos amantes da literatura angolana.
O livro de contos, apresentado pelo escritor e secretário para a área cultural da UEA, Abreu Paxe, tem 105 páginas e faz uma abordagem ao quotidiano das mulheres angolanas, em particular.
De acordo com o autor, este livro nasceu no contexto do pós-guerra (...) “Tento abordar um pouco a trajectória de vida que muitas mulheres tiveram de seguir, após a guerra (...)
Dentro daquilo que a sociedade vive em relação às mulheres, João Tala tentou encontrar uma determinada temática, cujas personagens principais são senhoras como Josefa Confissão, Amélia Tchiquete, Lukinda, Rebeca Nzoji, Regina, Ana Rita e Maria Wataka.
A intenção do escritor foi abordar em “Rosas & Munhungo” situações que acontecem no mundo, em determinados cenários e contextos. “O livro está recheado de elementos metafóricos através dos quais os leitores podem tirar as suas conclusões”. A sua maior preocupação foi atingir uma determinada estética com a escrita e por isso, como sublinhou, “levei aproximadamente um ano para terminar a obra”.
Abreu Paxe disse à imprensa, à margem da apresentação do livro, que tenta procurar o equilíbrio na forma como regula o estilo literário e não literário. “As técnicas de construção estética de João Tala são inusitadas e bem feitas. Vê-se que existe consciência do mesmo na construção do material artístico”. Explicou, o escritor foi buscar figuras que em quase todas as sociedades são desconsideradas, pelo facto de serem meretrizes, e consegue atribuir-lhes valor existencial.

Obs: fotografia de M. Machangongo

2011-09-20T07:24:00.000-07:00

SOBRE A POESIA DE AGOSTINHO NETO E AGUALUSA

Há cerca de três anos instala-se a polémica em razão de uma depreciação contumaz do escritor José Eduardo Agualusa à poesia de Agostinho Neto. Alguns escritores e leitores abalizados em estudos literários a exemplo do professor Pires Laranjeira e do crítico literário Luís Kandjimbo discordaram plenamente do Agualusa, na época. Recentemente no Semanário Angolense do dia 03/09/11 à uma pergunta relacionada com o poeta, o escritor considera que os versos de AN são extremamente frágeis. Pessoalmente não levo em conta o figurativo “poeta-maior” mas considerar tal poesia como frágil seria o extremo de uma cegueira intelectual, não revendo todo um contexto, a atitude ideológica no ambiente de adversidade colonial, no simbolismo que aflora a palavra de Neto. Aliás, está-se a discutir sobre alguém que fez poesia, uma escrita apreciada por muitos estudiosos. Isso por si só bastaria, indubitavelmente, ninguém havia de perder tempo discutindo onde não haja minimamente evidência poética. Ninguém sustentaria, por exemplo, uma polémica sobre a obra poética (ou pretensamente poética) de Jonas Savimbi porque não há naqueles escritos (li algures alguns textos) a mínima qualidade literária. Não há qualquer discriminação neste exemplo, apenas uma apreciação de factos literários.
Ouvi a propósito Abreu Paxe e Jomo Fortunato, solicitados a comentarem, numa rádio local a opinião do Agualusa. Ambos, em momentos distintos, coincidiram: a afirmação do escritor é por demais gratuita, certamente leviana, que não discordo porque qualquer depreciação pública de uma obra reconhecida, exige a produção de um texto que demonstre o “erro” e a inconsistência ou a insuficiência literária... Ou não é assim? Até porque não somos todos desvalidos da noção do belo ou falhos de cultura estética.
Para o Agualusa isso é uma obsessão: numa entrevista concedida a Denira Rozário e publicada num livro intitulado PALAVRA DE POETA, editora Bertrand, 1998, perguntaram-lhe:
- Acha que a poesia pode ter um papel político?
Respondeu:
- Angola preparou e anunciou o moderno movimento nacionalista; não por acaso o nosso primeiro presidente começou por ser poeta (infelizmente foi um mau poeta e um pior presidente)
Ora, estou me marimbando para o presidente que ele foi, mas não deixo de notar que a última parte da sua resposta pressupõe já essa obsessão pela descaracterização política e literária de Agostinho Neto. Tenho em conta que dentro de um contexto histórico, com matéria e quiça materiais diferentes dos que temos hoje, Neto soube construir a sua poesia nos padrões então em voga do neo-realismo.
Será que Agualusa está simplesmente preocupado em demonstrar o poeta que Neto não foi? Com que matéria? Fá-lo mal.

Joao Tala
Escritor

2011-07-14T09:26:00.000-07:00

CLIMATÉRIO

Boa-noite. Venho de lume à
brisa de terra.
Trouxe o frasco de hormónio
achei-o na farmácia do tempo.

Boa-noite pedacinho. Outro desejo e
dois sorvos. Avivarei mulher em ti
com fogo novo. Noitinha, senhora
súbita alegria de doer onde salgava
o útero. Mais um sorvo e saltam tuas rosas
outro sorvo pode extinguir a angústia
reunida nos teus ovários.

REGENERANDO O AMOR

poetisa tem ilha memória
o livro dos incêndios
tem também uma pedra no ombro
e as bandeiras que despi

receber (de mim) olhar.
escreve regeneração
e todos os dias um incêndio
na minha cabeça.

barulhos. éguas. trincheiras
poema de esperar. ainda

in Forno Feminino

2011-05-02T03:21:00.000-07:00

JORGE MACEDO REVISITADO

Procedendo à "leitura do tempo" não pude deixar de revisitar PÁGINA DO PRADO de Jorge Macedo. Em nota do autor esclarece-nos que a abordagem poética real nesse seu livro tencionava diminuir certas reticências ou clima menos complexos de leitura, mergulhados em inquietações pelo tratamento na sua obra anterior intitulada "Voz de Tambarino". J. M. acatara os conselhos que recebeu na época - explicou - ... Revisitemos:

A DESILUSÃO

ama em espanhol
pois o amor armou
uma Invencível Armada
que um corsário incendiou

sentado em púrpura d'ideias
num coche real
o amor ouve o coração
transbordar intraduzíveis espantos de
inconsolação

PEDRO NAMORADEIRO

é uma ovelha velha
para Manuela
que na vida
sabe segredos para saborear
que coisa outra
pode ser
um animal
animado /por ela

NA PÁGINA DO PRADO

amar alimenta e faz cair o leite em chafariz
quando as cigarras incendeiam
florescências de palavras procriadoras
de
crepúsculos verbais.

J. M. in pággina do Prado, 1989
..............

Pronto meu kota, sempre a considerá-lo. Que estejas bem e amado no Reino da Poesia. Não te esqueças daquelas nossas tertúlias na UEA. Foi a quanto tempo, meu kota?

2011-02-12T00:48:00.000-08:00

REVISÃO DE "A FORMA DOS DESEJOS II"

dou à escrita meus tormentos

Com medo dou à escrita o que pertence
às vitórias;
narro a fadiga o funeral da
abundância;
arrastei corpos iletrados e maravilhas
dos palácios e mesquitas;
disseram-me que calasse atentavam
contra as palavras;
feriram o pensamento;
as palavras vieram juntar-se a
tudo quanto não vi.
Nunca mais verei nada!,
apenas o que disse das
palavras impacientes nas minhas retinas
desmistificadas.
E deram-me um tiro na retina.

o fruto imediato

são coisas do mar: a eterna cantiga
das águas e o cuspo na minha boca

e são águas homicídicas como
a lírica humana da morte e
o fruto imediato

dão-se-me ao ventre
(todos os rios encontram-se
na minha gruta)

e os náufragos rondam-me
a dispersa memória: a hora do
cantil derramar os olhos.

as páginas soltas

1.(uma prostituta fala a um cego)

tanto país de rumor
neste corpo deslavado

2.(um letreiro num prostíbulo)

o corpo o mundo a volta da bíblia
difícil d'escrever

3.(um homem dirigindo-se a uma mulher
invisível que se chama amor)

AMOR, meu grande amor,
já não posso fecundar-te, majestade
estou cansado e desenraizado

4. sou a paixão aberta
o meu pasto azul é o celeiro
das paixões:

a. a cigarra encontra o seu canto
o verso mecânico

b. como isso, as gotas padeciam de
fervura

deixa-me contar-te a ravina parida
no sul. daqui saltam pedras excitadas
apedrejam o fundo da questão:
o animal d'espírito em sua pele estonteante.

2011-01-28T06:25:00.000-08:00

PODE SER. PODE SER

pode ser a morte ou o parto
deixar-me um riso ou um sonho
longas esfregas da água
ou a seca do hino

nas longas formas das mãos
diante da minha boca como
um peixe liso

exacerbar o canto
de uma ave intacta

esse hino que afinal é a morte
perde-se entre velhas memórias
que disse a parteira da morte:

as mãos aguardam o oceano!

in As formas do Desejo II

2011-01-22T23:58:00.000-08:00

REBECA NZOJI

(do livro rosas & munhungo, aguardando lançamento)

**************

Rebeca Nzoji[1] tinha uma estranha mania de ficar desarrumando noites, pulando de sonho em sonho como uma sonâmbula. Irrequieta mas nada grave, não fosse o mau hábito que tinha de buscar água de noite, no pequeno rio que, como ela própria dizia, corria entre nós dois. Isto quer dizer que os seus sonhos eram de mentira ou, pelo menos, não tinham a consistência dos de uma mulher que dorme porque entre nós pouco mais ou menos havia do que laços difíceis.

- Ontem vi um sonho, José, todo sem importância, uma gente afugentada, uma gente atrapalhada e desorientada...

Ela me dizia coisas assim tão paradas e sem sentido, que eu sempre duvido sejam sonhos realizados.

- Rebeca, sonho não se vê. Você dorme e pronto, acontece sonhar. Sonho se vive.

Outra coisa que eu mesmo desconfio é que anda planeando os sonhos, pondo conteúdos novos na sua cabeça, depois vai com eles sonambular na mentira de qualquer noite.

De dia dorme completamente, é dizer os olhos estão mesmo apagados, o silêncio é próprio de qualquer descanso, enquanto a tarde arde cá fora.

Lhe aviso os perigos que tem mexer na noite, ela não me ouve. Sabe Deus quanto me custou aguentar meus receios, até há pouco tempo quando o mundo era uma guerrilha.

- Um dia te encontram os guerrilheiros e raptam-te, mulher. Aliás, perdida como andas na escuridão, é muito fácil te acharem as balas e eu não sei o que faço desta vida sem você ó Nzoji. – Dizia-lhe, nada com tudo isso, ela não me aturava.

Finalmente firmava-se definitivamente a paz e nada aconteceu de imediato com os desequilíbrios da Rebeca Nzoji até que dessa vez saiu azarenta – são já sete dias perdidos – ela sumiu.

Com três dias, fui à polícia. O chefe fazia-me algumas perguntas inesperadas e anotava as respostas numa caderneta. Perguntava o que não tinha direito, coisas desconformes como esta: “porque não arranjou um guarda-costas pra sua mulher se sabe ela se aventurava na noite?”

- Meu chefe, somos um país de muito poucos. Guarda-costas é gente inútil. É uma pessoa a mais para atrapalhar.

- Agora começa a falar política. Olhem pro gajo...

Não é política, me desculpei, mas como é que ia pagar um tipo que tratasse de salvar primeiro o pêlo quando a bandidagem começasse em balázios? Alguns apenas engrossavam o tiroteio, mandando balas perdidas para todos os cantos, matando mais gente. A culpa ia ser minha se alguém se ferisse, já que tenho uma maluca em casa que fura pelas trevas.

Por culpa alheia passei a ser o primeiro suspeito na base desse desaparecimento, por mais incrível que seja. Ordinário – pensei – eu ia desaparecer minha esposa pelas funduras duma noite, num simples capricho? Que desumanidade!

- Quantas mulheres você tem? – perguntou o chefe, interrogatório que chateia.

Felizmente, eu só tenho a Nzoji. O chefe continua a pensar que dei sumiço em Rebeca para ficar com a(s) outra(s). Não tem cabimento.

A investigação começou a martirizar-me. Foram à minha casa procurar elementos, vestígios de crime, papeis que condenam, diário de morta, odores e outras coisas. Desarrumaram tudo... tudo. Um pente fino em minha triste vida. Agradeço que não voltem sem notícias de Rebeca.

O jornal da minha cidade relatava uma notícia desconfirmada: Rebeca Nzoji perdeu suas noites. Ela pode estar viva em qualquer dia. Segundo a polícia, configura-se um rapto e tem já um suspeito – o próprio marido.

Primeiro de tudo, rapto foi sempre uma invenção da guerrilha como forma de angariar as bases. Não estou em guerra com ninguém. Falam e escrevem à toa, isso me aborrece.

O meu bairro se atormentou no tema da cidade. O culpado em todas as hipóteses era eu. Muito mais chatice quando a Organização da mulher entrou no assunto: entrevistas na televisão e um debate que chamaram “Desaparecimento Feminino”. Falaram que Rebeca Nzoji desapareceu de maus tratos; e que seria eu quem a mandava buscar água na tromba do breu. Chatice maiúscula, delatar sem provas.

Ficaram piores quando uma das comadres ligou o sumiço ao oito de março – a data inesperada da noite que Rebeca levou consigo, partindo da minha (in)tranquilidade. – Me apontavam como um discordante do feriado da mulher. No meu bairro haviam de me perguntar incrédulos.

- Como é também você, no dia das mulheres manda a sua lá pro fim da noite buscar água? Você não sabe que nesse dia elas é que mandam? Na vez de flores oferece um ramo de castigos? – esse são os homens, mal influenciados pelo chefe da polícia do bairro.

(“Como é que eu explico, Nzoji, que tu és teimosa que nem casmurra? Respeitar tua liberdade passa pelo direito da tua casmurrice. Em casa, nós dois temos no direito de ser como somos, o dever de cada um. Tu passas por cada noite obcecada como um operário que acaba no seu dia, é uma liberdade tua que ninguém tem o direito de manchar nas antenas das notícias onde se espalham tantas inconsequências ou na esquadra policial. Se estás me ouvir, Rebeca, venha e me acuda desse mujimbo[2], ainda sou inocente.”) – esta minha oração eu só a murmurei. Entendo que ela pode escutar esta voz sofrida, do que gritando que nem raiva. É de meu avô que tinha todo o conhecimento, o aprendizado, dizia-me ele “meu neto, com os mortos a gente fala mudo; com o ausente a gente sussurra; uma voz baixinha vai mais longe do que a raiva”.

Com razão, meu avô, com razão. Rebeca reapareceu no sonho. Eu sonhava o que ela explicava: aconteceu de repentemente traída pelo sono. Enquanto lutava para se manter na vigília, algo desigual lhe surpreende entre sombras da vigília e do adormecimento. Esse desigual, algo que atingia o sono de uma pessoa que se quis parada na sua insónia, era um troço de gente. Seguira uma coluna de homens, crianças e mulheres, ensonados e sonhadores que diziam seguir o caminho das diferenças, um atalho que despertava na felicidade.

Haverá atalho nenhum que nos chega longe? Um caminho pequeno que desperta na alegria? É uma loucura, mais uma das poucas que Rebeca Nzoji me deu. Que diabos é esse diálogo que Rebeca estabelece com a minha conversa! Os nossos antepassados procuravam a felicidade em direcção ao mar. Do interior iam caravanas para o litoral... estou pensando bem? É provável: aquela coluna de gente sonhada perseguia uma certeza à beira do rio, direcção à foz. Isto é, para o mar.

Comecei uma briga com o tempo em marcha, obtive o direito das ajudas amigáveis e, esporeando um cavalo, cheguei ao limite do sono, onde despertei Rebeca rumando para o kalunga[3].

- Ias com o rio desaguar no mar?

Estava confusa recuperando-se do estado em que ficara hipnotizada. Ela sonhara com gente que não acontecera. Qualquer caminho, afinal, nos pode levar aos tempos intermináveis.

Rebeca Nzoji reapareceu mesmo quando o debate do “Desaparecimento Feminino” estava no auge, muito acima de mim. Parou toda a conversa; e parou com a chacota policial; e mais com aqueles que acreditavam que matei uma mulher. Os jornais apenas escreveram que ela foi resgatada de um sonho acordado, parada na insónia. E que ela seguia à beira da loucura, na margem do Rio Infindo. É outra mentira, ela ia desaguar no oceano com o seu rio, já expliquei, porra!

Agora, para não ter que explicar no futuro uma data de coisas nos meus acontecimentos com Rebeca Nzoji, peço divórcio.

[1] Nzoji, quando não é substantivo próprio significa sonho

[2] rumores; boatos

[3] mar; oceano

2011-01-02T01:13:00.000-08:00

Escritos de 1986. In Genésis - edição única da BJL Alda Lara

NASCER DA CHUVA

O pão das nebulosas
no trovão
do canário do canto
da terra deslizante

Mas é então a terra que
escorre o machado à raiz

É manhã de sonhos no ontem
com água. Tão linda a flor
do milho ainda inexiste
no boato do canário.

MUSA-PALAVRA

Perguntas quem minha
musa é
Não vive ela os
nomes à guisa. Não são
os seios pudicos com leite em pomba

Não se esplana aos portos
sediços que desembarcam as ancas
nos olhos acoplados do vagabundo

E os lírios lhe secam a seiva
imprimida.

É a PALAVRA de púrpura
apenas colhida das vozes que oiço
porque a palavra é a lavra em que
me cresço firme.

OBS: são impressões do início da canção; escritos de fome... vestígios de um sonhador, lá vão cerca de 25 anos.

2010-12-18T09:55:00.000-08:00

BRIGADA REVISITADA

BJL ALDA LARA

No ano de 1980, ingressei nas Forças Armadas com colocação para a distinta província do Huambo. Levava na bagagem um bloco de notas, porém com a ousadia da iniciação na escrita literária. Na mente o receio de uma guerra que não sabia onde ia parar - estava o país ainda no quarto ano de independência, a caminho de completar cinco - e eu já vivera em pouco tempo traumas inconfundíveis. Comecei a escrever, e logo, poemas. Era o que me restava porque ali não podia "caçar" livros... Levava também uma bagagem centrada em minhas leituras. Nessa altura eu conhecia já o Júlio Graça, actualmente médico cirurgião, que em Luanda vivia no meu bairro e partilhávamos os mesmos amigos, ele que escrevia sob pseudónimo de Kima Kienda mas que depois desapareceu do submundo literário. O Graça era casado com a Bela Neto, actualmente também médica e que na altura escrevia sob pseudónimo de Mabel. Com o casal eu partilhava conversas literárias e até convicções. A intenção de se formar uma brigada literária conforme a que já havia em Luanda e na Huíla, estava bem patente em nós. Outros jovens seguiam na mesma senda mas não nos conhecíamos todos. E aconteceu que tendo o Comando Regional Militar realizado um concurso de poesia em 1983, fui o vencedor; e seguiu-se que quando fui reclamar o prémio conheci o Kudijimbe, então capitão, que tinha estado na origem desse concurso literário. Ele não deixou de abordar comigo o interesse pela formação de uma brigada literária no Huambo. O casal Graça conhecia mais militantes para a literatura com quem estabeleceu contactos. Trabalhamos os três num processo que visava a reunião de pretensos escritores, desde a reunião de documentos, leitura e policopiação dos estatutos que pertenciam a Brigada Jovem de Literatura de Luanda, para nosso informe (busca de experiência) e base material. A primeira reunião aconteceu ali onde funcionava o PUNIV (pré-universitário) e foi secretariada por um estudante do 4º ano de medicina veterinária, o João Maimona. Foi a primeira vez que vi o JM mas já conhecia de vista o Conceição Luís Cristóvão e o Aldino Remi que também compareceram. Estariam outros de quem não me lembro... Perdão, o João Manuel (Daile Heffingo), o Samono, o Joaquim Mande, onde estarão? A segunda reunião foi mais participativa e contaria já com a presença do Kudijimbe que regressara de uma viagem em serviço. O Kudjimbe tinha passado por experiências na BJL de Luanda. Nomeámo-lo secretário-geral, co-adjuvado pelo Graça. Isso aconteceu por volta de Setembro de 1983.

Veio o mais difícil: uma casa para os sonhos e dinheiro para se continuar a sonhar. Afincadamente Kudijimbe se destaca, ele e o Júlio Graça conheciam distintas pessoas contando pintores e músicos. A realização de uma actividade músico-cultural, com cenário no Cine Ruacaná bem no centro da cidade, permitiu angariar algum dinheiro. O sucesso dessa actividade fica muito a dever a dinâmica e a perspicácia do jovem capitão que montou uma eficaz máquina publicitária - isso era raro na época e no interior do país - porque então só o partido no poder usava dessas estratégias. A publicidade funcionou sobretudo nas escolas e através da rádio local. Ruacaná transbordava de gente, de entusiasmo, de música e de poesia.

Nem tudo era poesia. Éramos jovens, nós convivíamos bastante, sobretudo em casa do casal Graça, com música (o Graça toca muito bem guitarra), abordagens literárias etc.. Num desses encontros conhecemos o escritor, também jovem, António Fonseca. Fonseca se deslocara ao Huambo na perspectiva de instalar uma sucursal do INALD e assistira, levado pelo Kudijimbe, a uma maka literária apresentada a nosso pedido pelo escritor Fernando Marcelino, com a presença da sua esposa Miete Marcelino que mais tarde vim a saber era irmã do nosso kota escritor Dario de Melo. Miete era a responsável da Biblioteca Konstantin Kamoli onde ocorreu o encontro. Nós costumávamos admirar a sua vasta cultura (vénia à sua memória).

Em 1985 alguns membros saíram da província, cumprindo outras obrigações em suas vidas. Com as saídas do Graça, da Bela Neto, do Conceição Cristóvão e mais tarde do SG, a brigada claudicava. Eu e o Maimona saímos em busca do refortalecimento e não foi já o suspiro do Sonho. Porém, um ano depois chegou a minha vez porque tinha de continuar, por imposição da Faculdade de Medicina, o ciclo clínico em Luanda. Mas meu espírito continuava com o projecto BJL Alda Lara. Voltei ao Huambo logo que tive férias longas, a tempo de contribuir para a publicação do caderno policopiado Génesis - colectânea de poesia com seleccção de João Maimona, e outra contribuição importante do Moras Cordeiro, o Katchacha. Nessa altura já era SG o escritor e agrónomo Zé Coimbra. Coimbra tornou a brigada melhor, sempre contando com o experiente e galardoado João Maimona (Pémio Sagrada Esperança do INALD, 1984). O Maimona estava praticamente a caminho da consagração e isso ajudou, agregadamente, o "nome" da Brigada.

A maioria das províncias formavam suas Brigadas Literárias. Era moda nos anos 80. Projectava-se a expansão do fenómeno literário e haviam coisas boas. O poder entra em cena pela muleta de jovens escritores politicamente engajados. Era o golpe aos fenómenos regionais. O poder visava, contudo, a formação de uma brigada centralizada, politicamente comprometida, dando origem a Brigada Jovem de Literatura de Angola, sob fiscalização metódica da facha juvenil do partido. Não concordei. Adivinhei o fim do Livre Sonho. Individualizei-me e prossegui num projecto pessoal com saudades das tertúlias de outros tempos. Não me lembro quem se foi embora comigo mas uns poucos o fizeram. Com certeza.

João Tala

2010-11-09T22:08:00.000-08:00

2010-06-15T03:11:00.000-07:00

OUTROS POEMAS DO 'FORNO FEMININO'

MULHER PERIFÉRICA

Sabe ferir na palavra. É
dela um palavrão como um tiro,
seus trapos na língua,
o hálito desnutrido dos bares

ela é barulho bebeu da loucura a
palavra seca impulso de algum vinho.
mataria quem lhe chegasse aos ouvidos

Perpétua no seu estar solta por aí,
bebeu um bocado de cada lugar,
noutro mundo não irá a farra dela é
aqui mesmo.

Aqui fez a guerra conheceu enormidades
foi aqui que ela se deformou e
carpiu os nomes de sua pátria;
envelheceu como uma lenda.
Francamente, sirvam-lhe mais vinho.

FOTOGRAFANDO CORPO EM CHAMAS...

silêncio espelho ela vestida de prata
ser lua sufoco cacos espelho quebrado
de assim. cobrir um corpo. pegadas: linda nudez
implicados na película ver de espelho~s tenso
o corpo ao lado. se resistir (é) corpográfico.

...E ELA, FOTOESPELHADA

um braço ilha de suas porções carnudas
acidental imagem da água devora os peixes
a prata do seu camuflado escama corpo de
pegadas cobria. corpografia fotoespelhar

2010-06-03T03:19:00.001-07:00

SOBRE FORNO FEMENINO

EXPLICO EM NOTA PRELIMINAR QUE FORNO FEMENINO É UMA ESCULTURA MOLDADA DE BARRO COM CONTORNOS Á IMAGEM DE UMA MULHER CUJO O VENTRE SE ABRE UMA CAVIDADE

2010-04-26T06:12:00.000-07:00

NO LANÇAMENTO DO FORNO FEMININO

Amelia Dalomba apresentou o livro

2010-04-21T04:47:00.000-07:00

NO LANÇAMENTO DO FORNO FEMININO

2010-03-22T07:24:00.000-07:00

trompas uterinas/braços do mundo

ouço o recomeço acostumada seara

de grãos rompidos

ainda. as grandes mãos do mundo

fixam sementes, algarismos

palavras cervicais

húmus sobre terra húmida,

é esse o caminho que atinge ovários

pela boca da labareda.

LANÇAMENTO A 26/03/10

2010-03-22T06:34:00.000-07:00

2010-03-21T09:12:00.000-07:00

FORNO FEMININO

Poesia

Editora Kilombelombe

Lançamento dia 26/03/10

2009-10-25T07:49:00.000-07:00

Com Laura Padilha Cavalcanti em Salvador da Bahia

2009-10-25T07:30:00.001-07:00

2009-10-25T04:14:00.000-07:00

2009-10-25T02:41:00.000-07:00

Aqui de novo, meus caros. Com minhas ilusões e com minha bagagem de palavras. Setembro foi aquele mês para lembrar - de férias no Brasil, Rio de Janeiro, e passei pela Bahia... Minto, eu quase morei lá. Tenho a impressão que qualquer angolano pode ser encontrado lá...

Integrei a delegação da União dos Escritores Angolanos (UEA) que se deslocou a Salvador para assistir ao XXII CONGRESSO INTERNACIONAL DA ASSOCIAÇÃO BRASILEIRA DE PROFESSORES DE LITERATURA PORTUGUESA. Memorável. Tudo para ficar. Sempre de lembrar.

Por hoje eu acrescento textos do poemário "Lugar Assim". Esse livro foi lançado no mesmo dia que o contário "Os Dias e os Tumultos" em 2004 e ficaria algo ofuscado por esse último que, no referido ano seria galardoado com o Grande Prémio de Ficção da UEA.

==================================================

=================================================

Apenas Palavras de Redenção

Os dia fundam breves caminhos sobre

as palavras.

Não reclamo palavras economizadas,

a grande fortuna, não.

(nem uma imagem profunda nem

um abismo em nós.)

Não reclamo palavras estafadas ou

mesmo ressentidas, marcadas de novas

cicatrizes, não.

Apenas reclamo palavras de redenção

guardadas entre as revoltas.

=================================================

O David Mestre, Reconhecidamente

Foste de memória mais longe do que fará a morte.

Grande poeta! Grande pensamento. Sobre o teu

continente múltiplo marcavas o rosto da palavra.

Era esta a fortuna de palavras e ressaibos quando

as mãos fragmentavam o próprio suspiro/estilo?

Assim concluias a jornada: limpo mudo severo.

Qualquer poema traz-te da semente de volta ao chão;

por isso, David, vou já levantar-te do primeiro tambor.

===============================================

Muitas Palavras

As mesmas palavras largadas ao chão cheias de

caminhos.

As mesma palavras esquecidas largadas nos

caminhos.

Palavras boçais repletas de tempestades.

Palavras insatisfeitas repetidas nos comícios

febris palavras convulsivas palavras complicadas

palavras vazias destemperadas incertezas;

o tédio das palavras muitas palavras!

Todas essas palavras como nos ofuscaram

ninguém mais se lembra. Esquecemo-las nos comícios.

Nunca mais lhes daremos o valor da palavra humana

com nossas vidas lidas nos comícios. Nunca mais.

==================================================

Art & Ngoma

Tuas velhas mãos derrubam-me sobre o tambor.

Da hipotética morte, ressurgirei

desiquilibrado do pó; ante o evangelho melancólico

de teus tambores, majestade, ressurgirei.

E porque sou catequista recolho a notícia dos corpos

soltos no meu grito: do mundo apenas sei esse mexer

de coisas quebradas e a civilização do pó.

2009-08-02T02:36:00.000-07:00

J. Tala na sede da UEA

2009-06-06T05:46:00.000-07:00

IMAGENS DA CARÊNCIA

(O tempo que calávamos ou, pelo contrário, nos fazia chorar. Era a guerra civil em Angola e eu saía por aí espalhando imagens da escassez.)

(guarda uma água minina
guarda mais parece teta
de cabra. Orvalho que comi
é uma infância o TEMPO
este moinho breve)

DESSALARIADO

da semana sem acordes cumprira
os dias conquistados

o mês dessalariado busca
os bolsos do labirinto:

trago nos bolsos da geração
o peso das calças

a meio da carência,

balbuciando o mês despeja
a ressaca no barro
alheios os poucos dias
do catecismo pedira
novos ciclos ovulares

a meio da carência
preste à ave atingi
o litoral sanguíneo

INFLAÇÃO!!

nós vendemos tudo arrumamos barulhos vendemos
bandeiras brancas içamos gritos informais.
e nossas tristes glórias são só pensamentos: os
mercados seduzem o comprador de derrotas
quando até mi(ni)stérios mercantilizam o hino
nacional aqui mesmo, noutra emboscada onde
eu vivo um dólar apenas.

assim é o grão

tamanho de sorvo
ousadia
da estiagem
sinto
a casca
aflição hepá-
tica da
cifra
caseira
inflação
ementária,

assim é o grão.

2009-04-10T01:08:00.000-07:00

O conto abaixo foi publicado na última edição imprensa da revista digital Confraria (Brasil) e integra o leque de contos do meu próximo livro, garantido pela U. E. A.

ana rita

O sorriso ainda é o mesmo apesar de contrariado por um rosto flácido, pousado sobre o peso dos anos. Li-lhe na sombra os olhos da alma e pareceu-me igual a tantas e tantas mulheres apreensivas dos constantes recuos de suas vidas. Não era sempre que se podia conservar um sorriso a largo dos acontecimentos mais disparatados no interior de um território que pouco ou nada se realizava no sonho da gente. Reconheci-a ante o susto dessa velhice.
– Ana Rita, quanto tempo já nos comeram – disse-lhe ansioso de ouvir de novo o timbre agudo da sua garganta; tinha voz receosa, talvez cautelosa. E sofrimento.
Respondeu-me finalmente, agora fazendo sobressaltar a voz.
– Tem muitos anos, nos conhecemos. Aonde estavas durante essa vida em que nos puseram fogo? – disse, a sua linguagem é o retrato da guerra.
Em 1969, Ana Rita abandonava os estudos para se casar. O noivo era um militar do exército colonial, uma pessoa de quem se lembra como vinda de boas famílias. Naquela altura, Ana completaria dezoito anos, tão moça e arrumadinha, se lhe notava o sonho na lentidão dos passos – sabe aquela adolescência no sono de mulher?
Então. O noivado descoseu-se, o casamento não se realizou. Muitos anos depois disseram-me que o homem tinha sido seduzido por uma gatuna chegada do puto; e que Ana tivera então que descobrir as outras duas partes de um “rosário” feminino – são promessas que dão à mulher. – Na época uma mulher da gente tinha apenas três opções: ser casada, beata ou prostituta. Digo mais ou menos nessa proximidade, já que solteira não tinha vez.
As opções de Ana Rita foram sempre agravadas por azar. Por conseguinte, ela é de uma família católica formada de muitas mulheres onde o catolicismo tinha pinta de obrigatoriedade. Duas de suas primas eram madres e a irmã mais crescida concorria para tal. Tinha também um tio padre que vivia no Congo.
Assim ela achou-se numa opção contundente, diante da Fé de todas as crenças. Teceu um manto religioso para a alma e com o instrumento da fé foi a abrir conventos para refugiar-se daquele mundo que não a desagravara.
Não sei por quanto tempo, nem ela o sabia, as portas atrás de si permaneceriam fechadas; quanto duraria o degredo – apesar de que coisas da alma duram quanto o tamanho da fé e de Ana esse mundo é pequeno ante a crónica da sua alma.
Então. Restou aqui fora aquele sorriso que nem velhice consegue riscar, num rosto que perambulava aí, no susto das épocas que degradaram nossos semblantes – como se vê, pessoas ainda assustadas, esquinadas na espera de qualquer coisa que vem aí, ninguém sabe o quê, mas qualquer raiva de novo a deflagrar de nós próprios. Aliás, sempre fomos assim, não tem conversa.
Encontrei-a sobre o peso dos seus anos arrastando um corpo magro. Provavelmente nada mais lhe dói. Fica-me ainda a rememoração de tudo que se passou daquela vez que Ana Rita desconseguiu na vocação.
Não saiu do convento pelos fundos, mas pela porta que lhe estava permanentemente destinada; uma porta se abria aos seus desejos como se fosse magia. Abriu-se lenta, completa; o som gutural de dobradiças nos caixilhos.
Começou após aquela visita sofisticada que eu e o meu amigo Beto Bengala efectuamos à comunidade das Irmãs Clarissa.
Beto possuía uma religiosidade centrada no catolicismo que também vinha de família, pergaminhos da fé que sobejava por Malanje inteira. Dele diziam ser um homem crepuscular...
Não entendo. Vive de crepúsculos ou contando crepúsculos? Depois é que ele me deu a conhecer que se ajoelhava ao pôr e ao nascer do sol para rezar, com a perseverança de um muçulmano, passe o exagero. Minha euforia em Cristo aumentou com a sua dedicação à minha enfraquecida alma e fê-lo para aumentar nossa amizade.
Se não fosse ele, jamais conseguiria entrar no recinto fortificado das Clarissa para olhar o rosto da Ana Rita, um rosto que sempre me encarava próximo ao choro, como uma criança apanhada em erro com medo de ser castigada. Assim ela era, uma sensibilidade se arrastava sobre a minha pele – ela tocava demais meu exterior, como a lava expelida de um vulcão interiorizado.
É proibida a visita de machos no convento. Não pelo simples facto de ser homem – macho é um estado diferente do carácter formado no celibato. O Beto Bengala desconta-se porque é diferente: antigo sacristão, vindo de uma família forjada na palavra de Deus. Estando a mais, junto-me às suas afinidades.
Recobrada da aflição, entre deixar-nos entrar e a proibição tradicional no espaço das Clarissa, a Madre Superior deu-nos muita alegria.
Com Ana Rita apareceu um coro de raparigas, adivinha-se logo desejos de rever por um dia, nem que seja a sombra de um homem. Um encontro insólito de que vou me lembrar sempre.
Primeiro, chegaram com o coro absoluto do silêncio; depois, uma delas – ainda me lembro do seu vestido branco com auréolas vermelhas e lenço azul marinho na cabeça, subiu sobre a onda e em seu pedestal se destacou para quebrar a mudez.
– Nunca mais vi um homem. – disse com uma tonalidade exclamativa, com um impulso apenas feminino.
– Precisava ver? – indaguei a despropósito com um gesto visivelmente sensível.
Precisei agradar mulheres na idade de partir o coco, postando de vez meu lado masculino. A maioria das meninas, senão todas, não viam um homem por mais de seis meses, disseram, o cheiro de machos se lhes tocava por isso fundo.
É uma questão de vocação.
– E você tem vocação? – indaguei a Ana Rita que parecia penalizada com tudo aquilo.
Agora um olhar trêmulo; um sorriso assustado; de cara com a sua timidez.
A moça que dissera nunca mais ter visto um homem portava-se com assanhadice. Era uma moçambicana com ares de ingenuidade, mas que adentrava nos olhares lúbricos e furtivos com que a adornei.
Diante de nós, separados por uma grade metálica, pousavam cerca de doze jovens belas, suaves, comunicativas. Não me fiz rogado, dei-me a elas a falar da relação homem/mulher. Tremiam o riso mas encantavam-se aquelas mulheres que meses e meses lhes estava vedada a proximidade masculina porque o segundo instinto se impôs e cupido chegou de boleia.
Não faltaria afinal uma espia, uma madre caducada e fria. E o que estava bom demais logo coartado com o fim da comédia. Foram imediatamente recolhidas as raparigas do outro mundo.
Beto Bengala que tinha uma irmã entre as moças passou o tempo restante me acusando e amaldiçoando, quase me chamava psicopata. Eu disse: fui lá para não rezar com as meninas – lógico, não é mesmo?
– Tanta puta por aí e você vai logo de zombaria sobre aquelas pobres meninas, comprometidas com a Palavra. Só um anormal como tu. – Xinguilava [gesticulava]raivoso o Beto.
Pelo menos o Beto tinha fundamentos, com toda a razão. Mais razão ainda depois que certas coisas aconteceram: a excitação de freiras é algo soberbo mas por vezes maligno, e impaciente; deixá-las com a angústia num torvelinho de hormónios. Tudo isso madrugou, sem a despertação, uma série de lembranças imortais no sonho absoluto de Ana Rita.
Portava-se uma mulher febril numa catástrofe de delírios. Seu primeiro sonho depois daquele encontro inesperado foi esmagado por uma convulsão generalizada e faminta, gemidos rosados mas caóticos abalos nas palavras contorcidas; corpo santiforme no equívoco do mundo com os desejos mundanos do inconsciente derramados no lençol. O lençol sempre encharcado com suor, baba, fluídos vaginais e urina; e sonhos. Sonhos altos, sonhos imundos para aquela comunidade religiosa preste a dar noivas e esposas caprichosas para Jesus Cristo.
Viveu Ana Rita na redondeza do sonho durante muitos dias. Despertava para o sonambulismo que voltava a agravar-se de febre, delírios e contorções sensuais. Um dia acordou de vez, fraca, porém mais esclarecida. Voltou-lhe aquele sorriso de sol num rosto dúbio. Abriu as portas do convento e chamou a si aqueles desejos dum mundo quente.
Contam que fora tanto o fogo e a sofreguidão que se achasse um homem no halo do seu percurso, certamente lhe trepava logo para sacudir o tédio e as teias que ganhara num lugar parado onde se vive conciliado com a morte – não pelos dias sinistros que nos anos 70 se alastravam como aquelas noites que a memória aterroriza; a morte a rir-se do que está vivo; não da morte assim como ela é, verdadeira e terminal mas, isto sim, a idade de que se idealiza parada, sequestrada... E o mundo só parece acontecer fora das unidades fechadas, fora da internação.
Saíra a procura dos sonhos. Desde aquela vez que me ouviram uma linguagem nova, passei a ser para ela e para muitas outras mulheres apertadas naquele convento, a abundância dos escassos dias oníricos que em Ana Rita pioravam para o conhecido purgatório dos delírios e alucinações meteóricas.
Tudo isso levara anos. Depois que se completou a metamorfose dela eu não estava mais cá fora. Tinha sido rusgado para a tropa. Naquele tempo era rigorosamente assim, apanhavam involuntários (uma rusga é um processo em que se permite o sequestro oficial) que incorporavam nas fileiras marxista de um governo que parecia embruxado, perto do povo mas irrealizável.
– Onde está aquele que tem chamas na boca? – perguntava insistente para o Beto Bengala.
Beto é um tipo muito simples. Mais fácil para ele seria exercitar-se para o divino do que abrir metáforas de fogo; não enche a boca com palavras sexuais para as deitar no meio da depravação mundial, onde qualquer mulher pode ser banalizada. Não se sabe se algum dia ele vai se casar por alguma razão nobre que não seja sacramental.
Também dizem que Beto é vagaroso com as mulheres, que jamais olha para a bunda duma dama. Tem tudo – dizem as fêmeas – para agradar filhinhas de papai, porém, nunca namorou garota alguma. Mas tem mesmo gente assim... não tem?
Ana Rita foi entrando, à minha procura, pelas ruas da vida; e sua confusão mental abonava mais desesperanças com deambulação sonolenta de rua em rua.
– Onde está o fogueiro com o calor que preciso sentir? São as minhas sensações que ele tem na boca. – Solicitava, mas minhas palavras não foram desse fogo todo que ela clama e reclama.
Falta de respeito – lhe falaram confessos puritanos e beatas e beatos que sempre andam demais na sua vida – não toma nenhum cuidado com a língua. E pensar, ia ser freira... Pobre Cristo!
Algum padre inadvertido, muito tolerante para com a paixão humana, tentou protegê-la com a sua fé. Defendê-la dos acasos mundanos na encruzilhada de qualquer infidelidade.
– Haja compaixão. É apenas uma ovelha desgarrada – ele disse.
Ouviu do bom:
– As putas também são, padre.
Contaram-me tudo o que aconteceu com esse amor desaparecido, a Ana Rita. Eu estava impossível, perdido na história militar.
Anos depois que voltei da kuemba [serviço militar], fui encontra-la totalmente diferente. Chamavam-lhe “bandida” e carregava uma gravidez indesejada, de algum amante desconhecido. Seu conceito de vida aterrorizou-me. Tinha um rosto frio como eu tinha visto em filmes de agentes secretos, embora abrisse, a calhar, ainda o sorriso agradável. Eu desejava que falasse do seu futuro filho, o menino iria nascer do seu ventre.
Ríspida! Ela se tornou numa mulher bastante ríspida. Irrisória.
– Que esse pavor me venha parar nos braços –; disse, nem lastimosa – se nascer um gato ou uma esperança, o nome é depois.
– Ritinha, não se fala assim de um filho... nem nasceu ainda, coitado. – Implorei.
– Eu me desgastei. Onde tu estavas enquanto eu aqui me desgastava de todas as dores?
– Ana Rita, ouça-me: nunca um homem pode ser tanto. Ninguém desgasta à toa mulher que seja.
– Nunca mais vou sentir a dor de uma voz. – Ironizou, era uma crítica à minha ausentada vida enquanto ela procurava...
– Eu procurei o teu nome... vai estar sempre perdido como ninguém. – Finalizou desesperançada. Afinal nem conhecia meu nome.Formidável – formulei em meu pensamento vinte anos depois que o caso de Ana Rita me deixava de espírito atormentado. Talvez fosse por demasiada compaixão ou por excesso de zelo. – Formidável.
Como disse no começo, o sorriso é ainda tão claro apesar da apreensão secular que se nos repartiu de todas as guerras angolanas. Vinte anos tinham pesado firme sobre caminhos que ela não pisou, que não a levaram para lado nenhum.
Estavam mortos os caminhos por que devia passar, de viagem nocturna para a sobriedade. Tudo que perseguiu, depois que ela não me viu mais, foram desejos inconfessáveis ou sigilos do munhungo [libertinagem] – o mesmo que o mundo ainda vê mas que para si guarda como se tal mundo nada mais de si pode achar: degeneração. Apesar de que os olhos continuam sorridentes.
Agora é tarde demais para recomeçar.

2009-04-09T16:30:00.000-07:00

SUSSURRAVA A LUZ DESSA NOITE SEM FIM

foste quem a despertar suavizava
o medo contado à vida;

sussurravas o corpo destapavas
os ouvidos;

tu espevitas a canção que agita
a revolta cirúrgica
dum mundo em desconstrução.

e das vértebras às frases
recompões os caminhos andados;

é a sussurrar que revives fantasmas
cheios de teus ouvidos: espaços mortos,
falecidos. outras raivas,

a regurgitação dos barcos que desciam
pelo fundo da córnea.

no fim tu és muda, apenas dum olhar
que escorre trevas; ou duma fenda
que atravessa o barco do corpo.
pela garganta que afundava meus remos.

2008-01-13T06:21:00.000-08:00

O Momento Da Criação Poética

(alguns achados)

Certa vez, no espaço de entrevistas "Leituras" da Televisão Pública de Angola (TPA), então apresentado pelo escritor e crítico literário Luís Kandjimbo, respondi a uma pergunta sobre a (ir)racionalidade da poesia, mais ou menos (cito de memória) assim: no momento que se redige ela discorre de modo irracional...

Hoje mantenho a mesma opinião mas é necessário esclarecer sobre distintas circunstâncias, modos, acessibilidade psicoemocional etc.. Cada poema nasce num momento que lhe é específico. Alguns de meus poemas surgiram irrompendo de súbito as brumas do inconsciente de um modo que se pode chamar inspiração. Porém, muitos são os poemas que por falta dessa inspiração começaram a ser escritos de modo cerebral/racional, revisitados e corrigidos até propiciarem o fantástico momento interior, irracional e impulsivo, que instintivamente incorpora palavras e figuras antes redesenhadas, e que enquadra na forma que descai enfática e inspirada, da própria mente.

O poema intitulado "Colheitas Uterinas", da minha primeira obra literária "A Forma dos Desejos", é um exemplo de poema que demorou a constituir-se. Estava eu na Lunda-Norte quando visitei por duas ou três vezes o Museu do Dundo. Uma estrutura artesanal moldada de barro e argila apresentava forma humana com contornos de mulher, em cujo ventre (útero) se abria um forno. Esse forno fora em épocas passadas o apanágio dos ferreiros lundas. Importa é dizer que "Colheitas Uterinas" nasce com a simbologia da mulher e do fogo. Os primeiros versos, persistentemente abortavam o poema. Obviamente racional, a intenção fracassava; cansei-me de riscar, emendar e reescrever. Alguns anos depois, estando já a residir em Luanda, todos esses elementos e aqueles amontoados de palavras fluiram, encaixaram-se, inspiravam-me... O poema resultou.

*********

Colheitas Uterinas

Da paisagem testemunhei a prova de fogo

o silêncio material e a riqueza metafísica.

Na tua lavra, irmã, há colheitas uterinas:

uma nova viagem para que nos regressemos

nós mesmos na indiferença.

Liberdade sem medo, conta os dedos da

tua mão procriada conta p'ra nação:

nosso machado secreto canta pela raiz

- Tens essa noção de fogo em tua tabuada?

Fonema d'orvalhos

Dou aos meus versos a sonolência dos teus gemidos

porque não encontrei outra mulher que me aguardasse

com o pote d'orvalhos viçosos:

manhãs de água se levantam no ímpeto

nutres as peles de meus tambores na humidade

para não mais esquecer as vogais despertas da erosão

desde o primeiro calvário ao hímen nucleado

que estendias nos meus braços de fome.

Dou à Escrita Meus Tormentos

Com medo dou à escrita o que pertence

às vitórias;

narro a fadiga o funeral da

abundância;

arrastei corpos iletrados e maravilhas

dos palácios e mesquitas;

disseram-me que calasse atentavam

contra as palavras;

feriram o pensamento;

as palavras vieram juntar-se a

tudo quanto não vi.

nunca mais verei nada!,

apenas o que disse das

palavras impacientes nas minhas retinas

desmistificadas.

e deram-me um tiro na retina.

2008-01-01T01:15:00.000-08:00

Meus Últimos Encontros

Encerrada a reunião de professores de literaturas africanas realizada no espaço da Universidade Federal do Rio de Janeiro (UFRJ) entre os dias 21 a 23/11/07 na qual não fui convidado por motivos talvez justificados, pude encontrar-me com alguns dos participantes hospedados no hotel Copacabana Mar. Encontros para mim gratificantes por razões que explico de imediato: muita gente que me conhece, sabe que sou um "caçador" de poesia, um leitor dedicado à escrita alheia. Procuro poetas sem reservas - desde os clássicos até às mais novas gerações.

Disse gratificante e repito-o porque ganhei três livros de três poetas, não tanto conhecidos ainda mas, tal como eu, perfilam os mesmos interesses - tornar conhecido o produto de labor literário próprio, o que é infinitamente justo. - Trata-se de Abre Paxe (1969), Akiz Neto (1959) e Zetho Cunha Gonçalves (1960).

O primeiro é autor de uma surpreendente obra que mereceu o prémio António Jacinto (ver atrás minha exposição sobre prémios literários) intitulada "A Chave no Repouso da Porta", em 2003. Desde então aguardei pelo aprimoramento e pela confirmação da sua estética. O seu segundo poemário "O Vento Fede de Luz" responde à indações cautelares bem como corresponde a esse anseio particular que tenho, geralmente, com escritores em início de safra. Além disso, o facto de ele ser meu amigo pessoal, justificam-se as cautelas que tive com relação ao primeiro poemário. Abreu Paxe supera-se a si com uma poética que redefine a sua primeira escrita, demonstra maturidade textual num trabalho consciente e meticuloso, com um estilo estonteante e sedutor, para o bem da estética.

Já Akiz Neto de quem conheci os primeiros trabalhos há cerca de 4-5 anos, ofereceu-me o seu último livro intitulado "Construção Figurativa do Gesto", prefaciado pela categorizada Prof. Dra Carmen Lúcia Tindó Secco - UFRJ. Akiz Neto vem de longe e passo a passo vai se afirmando mais construtivo, mais sabedor do difícil escoamento dos sentidos, por esse levantar da arte. Diz a prefaciadora é "... uma aprendizagem que demanda tempo, paciência, múltiplas e ruminadas leituras (atenção Brigada Jovem de Literatura). Da minha parte creio que falta ao Akiz apenas o passo decisivo, nada de mágico, que se centra fundamentalmente - estou querendo ajudar mas não sei se devo - na auto-consciência crítica. Poemas felizes como " Figura Despida pag 17; Pétalas da Ilha pag 21; Hífen 1 Primeiro Amor pag 49 etc. etc." não devem coabitar com a insuficiência estética notória, por exemplo, nos poemas "Duas Amplitudes Sucessivas pag 55 ou o ? O Verso ou o Reverso... pag 56 - independentemente que seja árabe ou se leia da direita para a esquerda". Dirigindo-me ao crítico literário que é também, que me permita um conselho: quando um prefaciador aponta insuficiências ou diz que há ainda muito por laborar, não publique o livro, reescreva-o; se publicar o livro exclua o prefácio. É lógico, né?

Quanto a Zetho Gonçalves - não o conhecia, quiça, nem ele a mim - ofereceu-me o seu "A Palavra Exuberante". À medida que o fui lendo, cada poema abria uma porta e, de tantas portas um caminho e de tantos caminhos eis o Sul de Angola. Poemas dos homens, da flora e da fauna onde "se levanta todo o horizonte". Maravilha. Beleza. Qualidade. Concordo com o Francisco Soares em nota na contracapa, em referência a essa poesia "... conduzida ao essencial da imagem, da palavra e da sugestão... mostra familiaridade com os paralelismos discursivos de várias tradições ... com particular incidência nas oraturas tradicionais angolanas das terras do fim do mundo". Zetho incorpora ainda no fim do livro um Glossário e Notas que espelham o conhecimento dos lugares que visita, elementos esses que poderão constituir, para qualquer interessado, um bom (ainda que breve) material de consulta.

O resto é poesia, meus caros amigos

2007-11-18T08:11:00.000-08:00

2007-11-14T10:08:00.000-08:00

Apreciações

Em sua mensagem(e-mail) de 10/03/07, Maria Vilani intelectual e editora brasileira, comenta sobre o livro de contos surreambulando: "...Você trabalha muito bem a linguagem, a cultura e a história africana. Você tem um caminho muito bonito a ser conquistado..."

*****

Ricardo Riso, do Rio de Janeiro, surpreende-me no seu blog de literatura onde posta diversos autores africanos entre os quais Mia Couto, Manuel Rui, Nelson Saúte e outros. No seu ensaio explica que teve o primeiro contacto com a poesia de João Tala numa antologia de poesia angolana contemporânea, publicada pela Revista Poesia Sempre nº 23 (Fundação Biblioteca Nacional) e posteriormente em uma aula sobre literatura angolana, ministrada pela Prof. Dra Laura Cavalcante Padilha. Exclama "foram momentos de encantamento com a força poética do autor". Segundo ele, precisava de um contacto maior com a minha poesia, ou seja, um livro, até conseguir o poemário "Lugar Assim". É dele a seguinte apreciação: Em "Lugar Assim, a distopia angolana é tratada em poemas que fazem da metalinguagem a sua principal fonte para combater o dilaceramento social e os sonhos esgarçados do paíse ...". A terminar vai ele ainda comentando: "...João Tala, apesar do amargo de boa parte do livro, ainda assim escreve versos que valorizam a linguagem poética como espaço de resistência da utopia. Com isso, ele segue a tradição lírica angolana..."

2006-10-29T02:09:00.000-08:00

ESPAÇO POÉTICO

o gasto da semente I

Tuas mãos na água devolvem terra
à semente a plebe absorve a mente
dessa água temporal à forja da
semente esclarece a revolta e
o novilho amordaçado nos braços
da tempestade

o gasto da semente II

Tuas mãos na água recolhem terra
à boca, gesto pastoral, pacífico e
dá lugar à semente, deposita a
nuvem na pálpebra
onde irás buscar o coração
o novilho informal,

(n)os olhos da plebe

o gasto da semente III

deste verso refaço o poema da plebe. Este
mundo fortaleço da polpa dos meus dedos
quando escrevo com o coração na lavra;
ainda a página imortal - não calo o
meu idioma

nem esses ventos que recolho do mote
e palavras diminutas, sôfregas,
levadas à boca e cantadas no andar
da ovelha que ofereço à página.

ELA ARDE

os sonhos dela ardem e tornam-se vivos
vivos os nervos entre gotas do incêndio.
- ela arde e transpira os comícios à beira do leite.
virei beber o lume do seu corpo suado;
virei porque o amor arde de febre e não tem cura;
virei porque ela chora de branco apeada sobre a
própria noite. e vejo o seu corpo renovado.

AMAR DEMAIS

cantar rochas amar demais
entrar na revolução
como uma erupção

abordar o perfil de
dureza
com delírios de vida
e vagas explosões

desses barcos sufocados
pela vida
e rochas do homem

mal dizem os saberes:
quem canta rochas
vulcaniza a próstata.

2006-10-25T11:14:00.000-07:00

EU E A CRÍTICA

Tenho imenso apreço à crítica literária como estimo, por exemplo, a anátomopatologia no conjunto das disciplinas médicas. Com exagero ironiza-se de que o anátomopatologista (especialista que analisa alterações de células, tecidos e orgãos de pessoas doentes ou em estado post-mortem) chega sempre tarde. Mas a verdade é que ele acaba sendo o crítico da medicina, tal como a crítica literária é a consciência da literatura. Tudo que existe na arte, na ciência, na religião e outros domínios correlacionados, suscita uma teoria a partir da qual se exploram premissas para a sua compreensão factual, desenvolvimento, implantação, estabilização ou aceitação como fenómeno social, ou seja existencial etc.. É nesse contexto que vias se impõem para a absoluta necessidade da crítica, do ensaio e do jornalismo cultural.
No caso específico de J.T. - esse vosso criado -, a crítica esteve desde o início da sua formação literária sempre presente e querida. Para si, o problemático reside fundamentalmente no facto de que nem sempre a crítica é exercida por pessoas competentes para tal, por um lado, e por outro lado pode se defraudada conforme a(s) conveniências(s).
Não me preocupa qualquer crítico posto que olho com suspeita os poetas que também são críticos literários. Em alguns destes (e não são poucos), existe uma tendência para salvanguardar semelhanças que decorrem de escolas, grupos ou correntes ligadas à sua forma de fazer poesia (estilo), exibindo critérios, rotulando com agravo outros estilos. Essa imposição de formas e critérios soa-me a exercício de sobrevivência, uma actividade cerebral pouco ou nada percebida, que pode ir desmanchando compromissos com a própria arte, a serviço irrisório do autoconsumismo ou duma metódica autopromoção. Tenho por isso cuidado de separar o crítico que depois faz poesia, do poeta que envereda pela crítica (com respeito daqueles que evoluem concomitantemente um e o outro). O primeiro apoia-se por uma actividade primariamente académica, com a isenção que deverá conservar antes e depois da sua poesia; o segundo é suspeito na medida em que o exercício da crítica surge aqui e algures como uma actividade acessória, se importando amiúde ante a lógica que imana da diversidade estilística do conseguimento estético. É logico...

2006-10-16T17:52:00.000-07:00

blogtala74

2006-10-15T06:40:00.000-07:00

Sobre a obra surreambulando de João Tala, Isaquiel Cori, contista e jornalista considerou o seguinte: "essas narrativas, essas jóias de ficção, vêm interpelar as nossas consciências e dizer_nos ainda coisas dos dias dos tumultos. são evocações necessárias, incontornáveis e indispensáveis no esforço que deve ser feito para a "purificação" das nossas almas de de angolanos. a memória dos dias e anos de tumulto há-de subsistir e tem de subsistir sempre, na medida em que a reconciliação nacional não pode ser feita pela via da amnésia colectiva. Este livro, surreambulando, situa-se na tradição literária nacional de abordagem da realidade social sem peias nem contemplações e relança e traz à tona o papel do escritor enquanto consciência crítica e "voz dos que não têm voz".

2006-10-15T06:19:00.000-07:00

2006-10-12T08:44:00.000-07:00

Rio de Janeiro, 12/10/06

caso vc ainda me ature, deixa-me adverti-lo que será frequente neste blog o uso alternado das primeira e segunda pessoa do singular; talmente maiúscula/minúscula.

J. T., 46, natural de Malanje (Angola), médico nas horas ocupadas, escritor de lazer (na verdade ele queria ser folgazão e foi traído pelas palavras; tinha de começar por alguma, nem que fosse palavra noite), é membro da União dos Escritores Angolanos. publicou:

1. a forma dos desejos (poesia) 1997
2. o gasto da semente (poesia) 2000
3. a forma dos desejos II (poesia) 2002
4. lugar assim (poesia) 2004
5. a forma dos desejos (contos) 2004
6. a vitória é uma ilusão de filósofo e de loucos (poesia) 2005
7. surreambulando (contos) 2006, aguarda lançamento

algumas das obras acima valeram prémios literários. darei um dia meu parecer sobre premiações literárias, aguardem-me por favor.

estive agora mesmo a verificar meus cadernos de rascunho, onde geralmente escondo à lápis rigoroso minhas ideias, poemas, contos, notas de meus tormentos, negativas da história, pedaços amargos e coisas parecidas. dos meus cadernos que parecem escombros, encontrei:

tudo parece que foi ontem

por um dia de parto escreve-se um
comício:
tudo parece ontem o hospital e
o paraíso. os mesmos anjos no
limite d'ervas.
estamos reunidos com o doutor do
mundo
ninguém escreverá uma dor que seja.

(inédito)

no meu caderno de palavras prosseguem os rascunhos, certo dia que ouço o barulho que vem da cozinha, os curtos passos de uma mulher atarefada, atarantada, bailo naquele átrio, o barulho próprio das cozinhas, a imaginação compõe uma orquestra. inédito absorvível, provavelmente ainda não concluído. eis...

LABORATÓRIO

Tagarelando a orquestra teus utensílios
cada vez mais teus sons o toque de um copo
uma tampa rolando o ruído da frigideira
tangível teu corpo deste ímpeto informe
mãos no olfacto som no paladar,
água na fervura. você me aquece,

cheia de temperaturas
em todo teu corpo houvera uma tempestade:
o corpo candente
a farinha branca
a panela a ferver e eu a ferver

fogo no espírito, operária
de novo venho entregar-me
faço parte dessa fórmula secreta
aprontada em ponto de fogo.

(inédito)

2006-10-11T17:19:00.000-07:00

BEM VINDOS AO BLOG DE JOÃO TALA

************************************

para iniciar ofereço desde já dois poemas inéditos da minha lavra. prosseguirei à medida do tempo com notícias de mim, notinha biobibliográfica, opiniões e mais trabalhos literários.

finalmente pelo caminho encontro a

mulher que também é um caminho

Aguardada no templo cavaqueada nas assembleias
ela finalmente chegou e trouxe o caminho.
Ela está aqui ébria de pátrias
escava meu recinto,
na circunstância do meu púbis.
Demora um caminho dentro de si
e todo o caminho é uma circunstância!
Conheço o atalho dentro dela.

*********************************************

liberta-me do esquecimento, mulher

Ela solta o corpo o texto animal
e frutos avultados

Quando prontos os frutos
bebo-lhe noites o odor da manada.

A ela devo as coisas mais elementares:
o suspiro libertador
a primeira água e,

o evangelho deste corpo intacto e húmido;
a água acumulada no meu celibato
como o amor noúltimo cuspo.

________
do livro inédito
"tratado d'escombros & traumatologia"